Viv la Franz!!!

Mi hermano es el único hermano que tengo. Una vez le coloqué en un caset que le regalé: “para el mejor hermano que he tenido”. Una talla muy fome pa decirle que lo quería.

Él (mi hermano) es menor que yo, pero se ve mayor. Y cada vez lo siento más como mi verdadero hermano mayor. Rara la weá porque se supone que yo debiera darle consejos y wá. Pero estamos al revés.
Mi compadre está estable en la vida, es profe en la universidad, responsable como él solo, y yo soy el que anda caminando patrás como Maiquel Yácson.
Bien por mi hermano, que en una época le dio por creerse "breikdancer" (se hacía el paso de la cuncuna que te lo encargo).

Bueno, la cosa es que el otro día una amiga (la Beattori, pa que la lean) me dijo: “me gustaron los Berurier Noir”.
¿Y quiénes son ellos?.
Respuesta corta: son un grupo punk francés.
Respuesta larga: Mi hermano un día se fue a Francia, y me trajo ese disco de regalo. Antes de que se fuera le encargué un disco de Francis Cabrel (ese loco que canta “La quiero a morir”, un tema pa cortarse las venas) y le dije -además- que me trajera algo de punk francés.
Oscar (así se llama mi hermano a todo esto). “Oscar -le dije- tráeme una weá extraña desde allá”.
Y apareció con ese disco.

Esas fueron las respuestas corta y larga.
Pero ahora les presento la respuesta nostálgica.
Acá va:
Ese día que mi hermano se fue a Francia, a mi se me revolvió la wata. Eso me pasó cuando vi el avión salir volando, con mi hermano arriba por supuesto. Bueno, no se veía ónde estaba mi hermano porque el avión era del porte de una cucharita de té, y los pasajeros deben haber estado del tamaño de una uña por ejemplo.
Una uña del dedo chico, pero del dedo chico de una guagua recién nacida.

Así se veía el avioncito: chiquitito, y a mi me dolió la wata de saber que el Oscar iba arriba y que la weá se podía caer.
Xuxa!.
No les he contado, pero yo le tengo más miedo que la cresta a los aviones. Si viajara en uno dejaría todo listo y ordenado en mi depto, pa que en caso de morir sepan qué hacer. Lo primero es que en mi funeral pongan música a todo chancho, y lo segundo es que las cuentas bancarias deben hacerlas zumbar. Descargar toda la plata, hasta la plata de la línea de crédito. Tó pa entro no más. Mi vieja es re dura con eso y le da julepe, pero yo le insisto en que DEBE dejar mi cuenta seca.

Yapo. Mi hermano se fue a Francia y cuando estaba allá nos mandó un link de una cámara que hay en la calle y que apuntaba a una plaza. Una plaza de la ciudad onde él estaba y que no recuerdo cómo se llamaba. Entonces nosotros (mis papás y yo) nos conectábamos al link, o sea, a la camarita, y veíamos a mi hermano moverse, o parado en una esquina por ejemplo.
Era muy chistoso todo, y mi mamá se emocionaba como si hubiéramos descubierto el fuego.
La imagen se ve-í-a-a-sí cor-ta-da-y-a-mi-her-ma-no-tam-bi-én-lo-ve-ía-mo-a-sí.

Luego lo veíamos caminar a un teléfono que había ahí y páf, nos llamaba a Chile, pero desde Francia obviamente. Y nos preguntaba si lo habíamos visto y wá.
Lindo ese momento y mis viejos no podían creer el concepto.
Yo me conectaba, a veces, sin que el Oscar me dijera que iba a estar en la placita, y no veía nada más que a puros desconocidos darse vueltas por ahí.
Pero igual poh.

Luego mi hermano volvió a Chile y yo me conecté un par de veces más a la cámara de la plaza. Como de pegao no má que soy.

El día que mi hermano volvió a Chile lo fuimos a buscar al aeropuerto.
Estábamos re felices me acuerdo. De mis papás hablo.
Todos japi.
Si pudiera dibujar ese momento sería así: mi papá, mi mamá, mi hermano y yo con una sonrisa más grande que el avión que tomó el Oscar pa irse a Francia. Como del porte de un cucharón de cocina por ejemplo. La sonrisa.
Ah, y abrazados como si estuviéramos despidiéndonos, pero no poh. Estábamos sentados en ese restorán del aeropuerto que yo encuentro lo máximo.

Esa es la imagen.
Y luego mi hermano nos empieza a dar los regalos (mi hermano trajo regalos a todo esto).
Trajo comida francesa, por ejemplo, en unos tarros grandes en conserva. Una cazuela de faisán y unos porotos raros, ponte tú. A mi me trajo revistas de rock, el disco de Francis Cabrel y a los “Berurier Noir” que son los punketas franceses esos, y que se visten de payaso y hacen recitales en una carpa de circo. Eso le dijeron a mi hermano cuando los compró y pensó que eran ideal pa mi.
Y tenía razón.

Siempre recuerdo ese día (el día en que llegó a Chile) como uno de los momentos más felices de la vida de nosotros. Fue un momento piolísimo.
Quizás le pongo color pero así lo veo yo.

Ni cuando estábamos en navidad abriendo los regalos del viejo pascuero estábamos tan japi.

De todo esto me acordé cuando la Beattori me dijo que le gustaban los Berurier Noir.

También me acordé que nunca le he dicho a mi “hermano-chico-pero-grande” cuánto lo quiero. Y cuánto extraño verlo parado en esa plaza francesa con su mochila al hombro y esperando que nosotros nos conectemos a la camarita.